Os Azulejos Azuis

Acordo atrasada Completamente descabelada Chuva de verão Que parece mais uma monção Daquelas de inundar uma cidade Banho frio Chão gelado Parece que estou lado a lado Com uma inundação De dor de cabeça Frutas, pães, leite com chocolate Esse tempo merece um chá Matte Mas não tenho tempo para escovar um dente E não estou nem um pouco indulgente Com esse tempo nublado A carona não está mais em casa A sobrinha anda meio desgastada Chamo os elevadores pra nada E parece que o dia tende a terminar Molhado Saio do prédio Enfrento o temporal Chego na rua, em frente ao sinal Os carros são lanchas No rio asfaltadamente matinal Chego ao meu destino Com a roupa pingando O cinto caindo A gritos tenho a primeira aula Do começo da semana

Da janela do meu quarto eu posso ver O mundo inteiro ao amanhecer Sinais vermelhos no final de um corredor E outras janelas que se apresentam sem pudor Posso ouvir a vida, a morte e o purgatório Todos provenientes de um sino um tanto inglório Que a toda hora bate sem parar De amar Pulso sangue vitalício Entre artérias e vasos coronários Julgam-se os certos como fraudários E o sentimento mais puro e confuso, como mercenário da razão Livros. Fotos. Canetas. Vasos Um ultrajante da filosofia Está presente todos os dias Na reminiscência das minhas curvas cerebrais Ando às vezes perdendo o juízo Pensando em sempre ser bem preciso Na falatória do argumentar E do não se apaixonar

Estamos no século XXI. Tudo é aceito, e tudo é rejeitado. Uma batida única 4x4 é apreciada por jovens que deslocam seus cabelos grandes e esticados à 165 centímetros do chão, equilibradas na ponta do pé por saltos de acrílico. A indústria de bebidas alcoólicas recebe tubos de dinheiro vindos da mesada ganha pelos indivíduos cujas camisas são estampadas com jogadores de pólo, jacarés, ou até mesmo com palavras semelhantes àquelas presentes em outdoors. Alguns deles, e me refiro aos indomesticáveis viciados em redes sociais, tiveram sua primeira relação sexual quando estavam bêbados o bastante para se lembrarem a cor do cabelo da vítima alcoolizada. Onde estão os amáveis Shakesperianos, ou os indomáveis poetas de cafeteria que escrevem seus encantos em guardanapos e guardam-os, ou compartilham-os em rodas de amizade? Amor verdadeiro é uma coisa dos livros. “Livros mudam as pessoas, e pessoas mudam o mundo”, mas se as pessoas que mudam o mundo não são mais mudadas pelos livros, em que ...

Lá estava ela, sentada com pernas cruzadas sob dois travesseiros e um computador. Sem internet. Lastimante - e ao mesmo tempo saudável - saber que aquele era o único cômodo da casa que o sinal wifi não chegava. Esse era um dos motivos para ela estar vasculhando suas estantes de livros – tanto reais como virtuais, e tentando não se apaixonar por qualquer um que estivesse na sua lista de “Para Ler”; pelo menos até conseguir chegar ao fim dos quatro mundos retangulares e deixados um pouco de lado no seu criado-mudo. Estranho era ela rememorar o estanho dos olhos castanhos do menino de cabelos pretos. Que por um motivo muito claro, a sigla Sb veio à sua mente, e no mesmo instante criou a imagem de um sabão. O que não deveria ser um conjunto muito bom de pensamentos. Mas que poderia ser. Condicional. Tudo é bom se usarmos o “se”, o qual é, geralmente, acompanhado por um verbo. Contudo, mesmo que a ação de verbalizar algo incerto seja satisfatório - ao invés de simplesmente brincar com...

O barulho dos carros que passam nas ruas se sobrepõe aos pensamentos inquietos da sua adorável escritora. Ainda não temos teletransportes, nem civilização. As buzinas são constantes e as luzes amarelas ao fundo não parecem simples postes de iluminação. Por Deus, será que me drogaram? A noite não se apresenta tão assustadora como parecia tempos atrás. A ideia que o sol brilha em outra parte deste mesmo mundo, agora parece reconfortante. Mesmo que esteja perto da meia-noite, é uma noite sem lua cheia, sem lobisomens. E mesmo que nosso satélite reinasse brilhante no meio do céu, a ideia de que um homem peludo se desse ao trabalho de escolher justo o meu quarto, a mais de sessenta metros do chão, parece improvável. Eu sou irresistível, mas vamos e covenhamos, não é para tanto... Em algum lugar próximo a mim alguns estão dormindo, dançando, fumando, lendo, transando, trabalhando, ou atirando em outras pessoas - o que, de certa forma, não deixa de ser um trabalho; eu acho. Meus vizinhos...

É tão certo, mas parece tão errado. Ao mesmo tempo que é dinâmico, também é inerte, sem sabor, sem odor; sem a capacidade de ser o que não é. E o ser é bom.  Efêmero.  Incomparavelmente desnorteante e irritantemente saudável. É a limpidez que existe na lama, é a maciez de uma pedra de granito, é o sólido da água líquida.  É a vivência da morte com dor, e a dor dói, mas é insensível - no sentido mais cru da palavra.  Encontra-se o ápice e não identifica-se seu fim, mas sabe-se o resultado do todo, enquanto se tenta construir uma jornada consideravelmente intensa e leve.

" Ação retrógrada, Nada me agrada, Caio no abismo levado pela avalanche Que a este enche. Junto com as distrações e enganos Não posso mais confiar em mim, Meus sentidos humanos. Caio fora do planeta, mas nunca serei sol Mato a barata com veneno aerosol Para que? Para que estou escrevendo isso? Liberdade de transcrever sem nenhum compromisso. Nem a ciência sabe tudo Por que eu deveria saber? Sou o fim desta cadeia carbônica Sou um selvagem na era eletrônica Uma imagem que se desvanece Quando perco o controle e você aparece Sua face me sorrindo, ainda estou pedindo Ao fim do que tudo foi um dia Sou eu percebendo meu corpo caindo De tantos tremores que pela madrugada podia Estar sendo o fim do que algo foi há tempos atrás Todos os nossos sentimentos contrários Por todas as nossas precipitações Agora já não é mais tão envolvente Para explicar tudo isso com poucas citações Que se concluem para agir como um solvente De todos estes me...