Os Azulejos Azuis

Tudo conspirou contra meu favor. O dia amanheceu chuvoso, meu chocolate acabou, meu óculos partiu-se ao meio e o despertador dormiu mais que eu. Olhei para o teto, fiz minha primeira oração. Levantei-me um pouco tonta, tropecei no ventilador, bati de frente com a parede: descobri que ela sempre foi mais forte. Segunda-feira. Chequei todos os calendários existentes, e todos pareciam rir de mim. Abri o chuveiro e, como se não bastasse, o boiler quebrou: frio. Ao sair com estalactites penduradas no nariz, descobri que meus casacos estavam na lavanderia, que o gás não quis aparecer e que só havia biscoitos no armário. Sorte do dia: Atchim! Mais uma gripe. Por ironia do destino, a água que se sustentou por entre as nuvens até o momento, decidiu cair. Andei até a esquina da farmácia protegida por um guarda chuva; o qual se rasgou assim que dobrei a rua – malditos... Não servem para nada. Ainda assim, consegui me molhar pouco. Em compensação, a fila do caixa estava enorme. Não proc

O amor pode ser comparado ao ato de escrever. Assim como textos, manuscritos ou digitados, curtos ou longos, cheios de vírgulas ou interrogações, não se pode vê-los sem lê-los. Todavia, sua compreensão pode ser comprometida, principalmente se não forem utilizadas as conjunções necessárias após um ponto; o qual pode tanto interromper um raciocínio como finalizar um pensamento excepcional. Mas comecemos pela introdução... Não importa se o escritor é principiante ou veterano: a linguagem do amor nunca mudará. Talvez em seu início tudo pareça perturbador, e a forma de organizar as ideias se confunda com olhares castanhos entre pedras e especiarias. O amante encontra-se emparedado em construções rochosas; o bloqueio para com a amiga razão é devido aos fortes cheiros ainda desconhecidos. Todos os sentidos tornam-se aguçados, assim como o medo. A partir de então, desenvolve-se a escolha entre a conquista ou o pulo. A primeira pode ser considerada de duas formas: escrever para si, ou